Seu avó traballara nun asteleiro e seu pai, de mariñeiro. Eles proporcionáronlle as súas primeiras moedas. Outras apareceran pola casa, patacóns, reais, perras chicas. Co tempo, contactou con outros que compartían afección e a súa colección medrou. A onde non chegaba con elas tentábao con billetes, selos ou postais, pero todo isto parecíalle máis impersoal. Sen chicha. Sen historia. De que lle servía unha estampiña mercada que, cuño á marxe, semellaba non ter sido pegada nunca nunha carta? Sen cuspe. E unha postal sen grafías en cirílico do remitente? Sen tinta. Non, mellor as moedas. Sen brillo. Desgastadas polo uso. Que puidese imaxinar que alguén mercou tabaco con ela en Vladivostok e devolta como cambio a un funcionario en San Petersburgo antes de acabar nas súas mans. Pagar cun Quixote en Alemaña e que regrese ao teu peto no Algarve. Que o mundo pasase por ela e ela polo mundo. Igual que as rodeiras dun carro quedan marcadas nas corredoiras. Ou as pegadas dun porco bravo. Ou a enchente do último inverno. Alguén lembra ao último que circulou por unha autoestrada?